"J’ai bousculé les vieux pour mieux fouiller la maison, terroriser et ne pas risquer d’être surpris. Naturellement, je hurlais — c’est la consigne, la logique : on doit hurler. C’est à ce moment-là qu’elle est partie en courant. De la porte, j’ai lâché une courte rafale pour l’obliger à se coucher, mais mon chargeur s’est bloqué ; le temps de le dégager, et elle avait atteint l’orée du village et la diguette. Elle courait à petits pas pressés. Les gars se sont alors mis en position sur la lisière, doucement, en prenant bien leur temps, comme à la foire. J’ai vu une traceuse ricocher sur le petit corps et grimper en chandelle vers le ciel, comme une âme assoiffée de Dieu. Elle s’est arrêtée, comme essoufflée. Puis elle a encore fait deux ou trois pas, les bras ballants, avant de s’affaisser sur elle-même, dans ses vêtements, comme un suaire abandonné par son fantôme. Elle avait été jolie, fine, menue, comme seuls peuvent l’être ces merveilleux enfants du Viêt-nam. Elle n’était plus qu’un minuscule tas de vêtements. Il n’y avait plus d’intelligence, plus de beauté, plus de rire dans le monde. Elle avait tout emporté avec elle — tout l’amour, toute la joie de vivre — nous laissant seuls, sans idéal, sans victoire."
Albert Spaggiari
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