"Les
gens sont bêtes. La littérature vidée. Il n’y a plus rien ni personne, l’âme
est insane, il n’y a plus d’amour, plus même de haine, tous les corps sont
repus, les consciences résignées. Il n’y a même plus l’inquiétude qui a passé
dans le vide des os, il n’y a plus qu’une immense satisfaction d’inertes, de
bœufs d’âme, de serfs de l’imbécillité qui les opprime et avec laquelle ils ne
cessent nuit et jour de copuler, de serfs aussi plats que cette lettre où
j’essaie de manifester mon exaspération contre une vie menée par une bande
d’insipides qui ont voulu à tous imposer leur haine de la poésie."
Antonin
Artaud, 1945
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